L’automne me tourne la tête

Berri/Crémazie: une bouffée de vent se prend dans mon manteau et me fait avancer toute seule. Prise entre deux états d’inconscience, une fois arrivée à St-Denis/sud de Rosemont, je tourne à ma droite. Dans ce quartier industriel, le vent souffle tellement fort dans les couronnes des arbres que les lumières, après Laurier/Clark, se mettent à vaciller puis s’éteint une rangée. Je suis soûle de vent bruissant. J’ai envie de m’étendre, de mourir de plaisir à ce son. En me retrouvant sur les grandes artères, je peine à l’entendre. Je rentre.